День- ночь. Сутки прочь. Небо. Прости меня моя любовь. Я уже не легкость. Все силы на то, чтобы не стать балластом. Возьмите меня в Дом Терпимости. Я буду ухаживать за безнадежными пьяницами со всей нежностью Марии Магдалены, умывать их грибковые ступни маслом мирны и утирать их своими волосами. Возьмите меня в дом для безнадежных больных. Я им буду рассказывать про вечное спасение и читать вслух книги. Возьмите меня в Дом Молитвы. Я буду образцом смирения и послушания, проводя время в коленопреклонной молитве. Прости меня моя любовь. Не отболело, не забылось. Каждое утро – в клочья. Каждая ночь – в отчаяние. Не связать никакими колокольчиками, не затереть никакими правдами. Поиск своего места на кладбище жизни. Кризис среднего возраста в 23. Все хорошо. Если всегда все хорошо, значит нихерна ничего не хорошо. Как я? Все та же, все так же, все там же, все с той же. Прости меня моя любовь. Черничные пятна не так просто вывести с белоснежного савана. Да и тапочки уже сносились. На руках – птицы. В голове – мать сырая земля, с иссушенными корнями. Ноги – в огне да пламени. Вывернутые суставы и торчащие наружу обугленные кости – это все мое. И чем больше усталости, тем нежнее голос: «Здравствуйте… Вы не по адресу». Жернова не перемелют отчаяние. Смыслы жизни не найдутся в узком горлышке. Все книги не будут прочитаны. Сегодняшние газетные сводки завтра будут материалом для растопки закопченного мангала. Прости меня моя любовь. Слайд-шоу прошлого. И ничего настоящего. Я шла сюда по хрустящему снегу. Который сейчас месяц? Во мне повторятся все известные прописные истины. Я не буду исключением. По мне можно писать социальные тесты с пометкой «обычно». Никаких потрясений и необычности. Прости меня моя любовь.